Pra quem não sabe ainda, Farani é o nome da Rua. Os bares ali são o meio termo entre um boteco pé sujo e um boteco chique, como o Informal ou o Belmonte. Os botecos da Farani são extensão do Campus da Universidade Santa Úrsula e da FACHA. É ali que eu e Filipe temos bebido e chorado nossas mazelas... snif snif... É dura a vida, mas a Farani adoça.

A minha sexta-feira se encaminhava pra um repeteco das últimas: light. Trabalinho do MBA, msn, jantar e cama antes da meia-noite pra acordar cedo sábado. Nada disso: tava cansado dessa vida ontem. Primeiro falei com o Mancha. Depois, o Filipe. E depois... bem... contando ninguém acredita. Era preciso que vocês estivessem lá ontem...

Sentamos na Farani antes das nove como ele gostaria. A noite prometia. Aqui em casa eu e Filipe já tínhamos pré-brindado: ele com coca-cola e eu, com cerveja. Não, não tô invertendo. Filipe tá mudado. Tá mudando... O Mancha, por sua vez, veio metrosexual. Boa pinta, ele, ontem, não vou negar. Mas faltava ele. Chegaria meia-hora depois. PABLO!

Sim, ele mesmo. Por increça que parível ele veio. Veio e brindou. Bebeu um. Dois chopps. Olhou pro relógio: onze e meia. Saiu antes, é verdade. Deixou dois reais pra pagar a parte dele. Esse é o Pablito! Juntou-se à nós.  

A conversa fluiu. As cervejas idem. Ficaram as garrafas. A memória. A certeza de que podemos ser felizes \o/ com despretensiosas rodadas de chopp e novos velhos amigos. Não tinha a Polly. Nem a Taci. O sempre-ocupado-ausente-offline-Dot a gente nem cogitou chamar, mas, quem sabe, um dia? O importante é que a gente já sabe pra onde ir quando o multiply sair do ar.

Existe vida offline, gente.
E sem saidera, por favor.

Antes de mais nada quero me posicionar aqui. É público e notório que estou em cima do muro; ora não bebo, ora bebo. Outros dizem que finjo que bebo, mas isso já seria outro tópico.

Sim. É verdade que há pouco tempo eu preferia as chamadas bebidas de mocinha: smirnoff ice, coquetel de frutas, batidas doces e similares. Hoje, por causa das (más) companhias é cerveja mesmo. De garrafa. Ou chopp. E daí mudou minha percepção: as pessoas que não bebem não sabem o que estão perdendo.

Não chega a ser fuga da realidade o ato de beber. Talvez a cocaína o seria. O álcool bem dosado (ou um poquinho além da conta que não mata ninguém) é um anestésico para as nossas vidas cansativas e proporciona aquela diversão extra. É garantia de algum prazer. Põe graça onde não teria. Homogeniza um grupo heterogêno. Agrega e pronto. Não dá pra discutir isso, Pablo.

Confesso que ainda não gosto do gosto em si da cevada. Mas estamos a caminho. E dá-lhe Farani. As pessoas que não bebem não conseguem acompanhar os assuntos da mesa. Ficam sem graça, sem sentido. E falo isso de carteirinha. A gente fica olhando o pessoal bebendo e fica pensando (eu ficava): "cambada de bebum, que não têm mais o que fazer, e que não conseguem se divertir sem álcool... Cambada de loosers!" Eu realmente achava que não precisava de álcool pra me divertir. E não preciso.

Mas pra que abrir mão de recurso tão popular, relativamente barato, quase inofensivo? Pra que abrir mão da oportunidade de achar mais graça ainda das coisas já engraçadas? É assim que penso. Álcool tem que ser o bônus da social. A social não deveria depender dele e sim melhorar por causa dele.

Mas odeio a saideira. O-dei-o. Ninguém merece. A saideira é uma coisa infinita. Sempre vai haver mais uma. E quando as pessoas da mesa pedem pro garçom uma rodade de saideira na faixa? Sempre o mesmo filme. O garçom diz que não dá, a mesa insiste, fica aquele lenga-lenga, chove-não-molha. Aff... Acho que é trauma de infância. Eu saía com papai, lá com 10 anos de idade, com os amigos dele, e ficava louco pra voltar pra casa e jogar video game. O velho super nintendo. Só que papai tava entredido no chopp com os amigos. E depois de insistir muito pra embora é que os coroas ensaiavam pedir a saideira. Seria, então, a primeira saideira: "Meu filho, nós já vamos... Papai está pedindo a saideira". E depois haveria de haver uma segunda. E a terceira.

Puta que pariu. Com mamãe era a mesmíssima coisa. Um milhão de saideiras. Tomei raiva da dita cuja. Hoje peço "a última". Não consigo usar a palavra saideira. Fico com medo das outras pessoas da mesa pedirem a segunda saideira, depois outra, e mais outra e eu nunca poder chegar em casa. O medo é esse: nunca chegar em casa. Não voltar. Não dar tempo de fazer as outras coisas que preciso. É pressa de viver ou morrer.

Um brinde a todos!